elvuelosubmarino

La chica de hielo.

2010-06-02T17:25:00.000-07:00

Allá por el lejano año de 1990, en los Estados Unidos, apareció un tipo que se llama (porque todavía vive) Robert Matthew Van Winkle; pero en los despampanantes mundos de la música, algunos lo recordamos como el célebre: “Vanilla Ice”. El primer rapero de tez blanca lanzó al mercado su 2ª producción discográfica titulada: "To the extreme" en 1990. Este disco contenía casi las mismas canciones de su primer disco “Hooked”. Pero, lo fenomenal del asunto, es que este álbum contenía el sencillo “Ice, Ice Baby”, un rap acerca de sus habilidades como MC, la vida de Miami y un tiroteo en la A1A/Beachfront Avenue (mira vos hasta cuándo me vengo a enterar). Entre otras cosas, Tommy Quon, que era su manager, decidió no emitir el disco en sencillo ni en vinilo, obligando a los seguidores a comprar el CD. A consecuencia de esto, “To The Extreme” se convirtió en el primer álbum en listas de Estados Unidos solo por ventas de CD, llegando a los 11 millones de copias. El sencillo Ice, Ice Baby utiliza una pista basada en la canción “Under Pressure” de Queen. Esta canción permaneció por 16 semanas en el puesto 1 del Billboard Hot 100. El segundo sencillo fue Play that funky music versión de la canción de Wild Cherry. El álbum vendió más de 15 millones de copias.

¿Se acuerdan de la canción? ¿Sí? Ok. Seguramente este tema es el soundtrack de mucho momentos que se dieron entrando a la década perdida de los 90. ¿Estamos allí? Okey.

Delmar era un amigo que compartió clases, cursos, aventuras y mujeres con éste servidor… no entraremos en el detalle de las mujeres ¿ok? (jejeje). Pero, entre otras cosas, compartíamos el gusto, en aquél entonces, por la música rap.
Si la memoria aún no la tienen saturada de polilla o corroída con óxido, también tendrán presente la imagen del “Kishpinator” -¡HEY, DE ESO TENGO QUE HABLAR EN EL PROXIMO VIAJE!-
…¡ése era yo! Si alguien que me haya visto por esos días y que no me haya visto por estos que en los que hoy andamos, seguro que no me podría reconocer. O sea, cierro un ojo, cierro el otro y ¡nada qué veeeeeeerrrr pues! Este tal Vainilla Ice era, digamos, una inspiración que hacia que yo tuviera el pelo como lo tenía en ese entonces (por un lado, porque también mi mamá, prácticamente, me obligaba a tenerlo así).

Pero volviendo al Delmar, “el cangrejo”… ¿por qué recordé que le decían “cangrejo”?
Pues que un día, el chavo se ha quedado atónito, pero REALMENTE ATÓNITO, porque yo comencé a “tararear “ la canción Ice Ice Baby y, después, la comencé a cantar ¡EN I N G L É S!... o lo que yo creía que era inglés. Bueno, honestamente, yo sólo la decía tal cual la escuchaba y, para que tengan una idea, yo cantaba asi:

(Primero empieza la rola)

chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, CHÍN.
chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, chin, CHÍN.

Tin tin tin tiriríntin. Tin tin tin tin, tiriríntin.
Tin tin tin tiriríntin. Tin tin tin tin, tiriríntin.

Olaistá,
queleverrein en lisen,
aise pack, en ma pen enen fichen,
sontin, isajolomi taimi, fó, lakajoyu, delien naili,
wilineverstá, yo, aron now, turnon dolaigts, enaclow,
tu dixtrim arracamai lacafendou, larapastei yuwacachomp lacaquendu, ¡denz!
Curruapstikenen pum, safilindubrein, lacapoimis mostrun ¡dedli!
Wenapleyetun melodi, evitenlest, enebest enefeuni,
Lovet folivet, yucaradin wey, yucaradin fous enaquiston pley,
Ito wisopra yunow asobi, chica de juk wama diyei de fonset.

Ais, ais, beibi. Vanila,
Ais, ais, bebi. Tin tin tin tin tiritíntin…. JÁ JA´JAJAJAJAJAJA!!!

...seguro que el resto, “no lo querrán oir”!

Salud para tod@s,
búsquense el video original pa que se pongan a bailar como en aquellos días
(pero, por favor, no vayan a hacer la comparación ¿ok?).

...y cayó la noche cuando era día.

2010-05-31T17:27:00.000-07:00

Era el mes más lindo del año… completamente “en gallo” si pensás que fue Diciembre. Nop. Fue Julio. Toda la mara andaba de pobre, o sea, “mirando pa arriba”. Jé.
En ése día, al reloj se le fueron las horas. Como que andaban apresuradas, despavoridas e impresionadas porque la luna, destapándose de orgullos y rencores, quiso encontrarse con su amor el sol y le otorgó su inolvidable beso de sombra, único e irrepetible. Era el 11 de julio de aquel “buen año” de 1991.
Se pusieron de moda los lentes al estilo 3D. No se hablaba de otra cosa que no fuera la incógnita. No estábamos nunca preparados para ver la noche en pleno día.
Así es: la noche real del 11 de julio de 1991, más de 3,000 millones de personas se iban a la cama con una tortícolis que, sin duda, valió la pena. En la islas de Hawai y Maui, las mejor situadas bajo la estrecha franja de 250 kilómetros que atravesó la sombra de la Luna por delante del Sol, casi 70.000 personas, muchas con telescopios comprados para la ocasión, se sumaron a los 138.000 habitantes locales para observar el fenómeno durante los cuatro minutos que duró. Medio millar de yates se desplazaron para la ocasión, y en el aeropuerto de México, por ejemplo, aterrizaron cuatro aviones tipo Jumbo procedentes de Japón con entusiastas dispuestos a ver el fenómeno. Los parlamentos de el Salvador y Panamá y, no faltaba más, el Congreso en este país, detuvieron sus sesiones, cesó la actividad en puertos y aeropuertos, muchos trabajadores tuvieron medio día libre y las escuelas se cerraron.
Hasta los comercios cerraron. Pero, por única vez en la historia, quizá, dejaron las persianas abiertas con los televisores encendidos. Medio continente se paralizó por completo.
En Centroamérica y México salieron a relucir las costumbres indígenas relacionadas con la ocultación del Sol y ganaron protagonismo: hechiceros, amuletos, y leyendas. En Hawai predominaron todos los dispositivos de consumo. Las peluquerías ofrecían peinados especiales (el pelo muy corto con un círculo teñido en el centro); camisetas, gafas, filtros y recuerdos de todo tipo inundaron las calles y tiendas.
Nadie se lo perdió… creo.
Se llenaron tambos, guacales y botes con agua para ver el fenómeno de manera indirecta, pero no perdérselo. ¡Hasta los gallos volvieron a cantar cual amanecer de un nuevo día!
Lentamente, la noche paso saludando para volver al rato.
Unos estaban en casa de la abuelita, otros con la tía, algunos con sus papás y otros jugando en la calle sin atreverse a obedecer a su mamá que gritaba a todo pulmón que se fueran para adentro.
Fue un día-tarde-noche únicos. Como si la historia se paralizara. Como si el tiempo se detuvo… y, por lo menos ahora, en nuestra memoria.
El 11 de julio del “buen año” de 1991 no se olvidará jamás: porque fue cuando se oscureció nuestro país, nuestra zona, nuestro barrio, nuestra cuadra, nuestra calle, por completo.

A mí, mi mamá no me dejo salir y me hizo que lo viera por la tele. En cierto modo me lo perdí, pero lo recuerdo con tanta emoción que, otra vez, el tiempo se detiene en mi cabeza. ¡Lindo sería volver para ser testigo de lo irrepetible!

Al día siguiente, en el primer período de la clase, en el salón de Artes Plásticas, rodeados de nuestros compañeros de grupo, nadie hacía otra cosa que no fuera hablar del fenómeno, al tiempo que sacábamos nuestros formatos para entregarlos como deber ¡Qué grande!

Hoy somos nosotros, los de entonces, esparcidos en las veredas de la vida… orgullosos de ser parte de ésa generación que vio lo que nunca imaginaron los abuelos ni creerían nuestros hijos: los que vimos, en la calle, en el agua o en la tele, el eclipse total de sol que durante 4 minutos, a medio día, oscureció la calle y se quedó grabado para siempre en nuestra vida.

…bienvenidos al 2º viaje del vuelosubmarino.

La Guerra

2008-03-25T16:58:00.000-07:00

Cuando dieron las 12 y comenzó el 1 de enero de este año de Dios que llevamos en curso, una cuñada que tengo decidió encender la cajetilla de 32 “misiles” que zumbaron hacia el cielo y comenzaron a tronar y a destellar su breve luz. Lo hicieron rápido. Al estar viendo los cohetillos estos y ponerle atención a la “tronadera” de cuetes del fondo, típica de nuestra celebración de año nuevo y también de Navidad, no estoy seguro por qué, se me vino a la mente las imágenes de la “Tormenta del Desierto” de 1991. Así se llamaba la operación que terminó con la “Guerra del Golfo”, guerra librada entre Irak y una coalición internacional compuesta por 34 naciones y liderada por, a huevos, Estados Unidos como respuesta a la invasión y anexión forzada del emirato de Kuwait a Irak.

El inicio de la guerra comenzó con la invasión iraquí a Kuwait el 2 de agosto de 1990, la cual fue inmediatamente sancionada económicamente por las Naciones Unidas. Las hostilidades comenzaron en enero de 1991, dando como resultado una crucial victoria para las fuerzas de la coalición, lo cual condujo a que las tropas Iraquíes abandonaran Kuwait dejando un saldo muy alto de víctimas humanas. Las principales batallas fueron combates aéreos y terrestres dentro de Irak, Kuwait, y la frontera de Arabia Saudita. La guerra no se expandió fuera de la zona de Irak-Kuwait-Arabia, aunque algunos misiles iraquíes llegaron a ciudades israelíes.

Las imágenes que se veían de aquél conflicto a través de la televisión eran impresionantes. En medio de la noche, de la oscuridad, solo se lograba ver una serie de luces y se escuchaban truenos lejanos pero bastante seguidos. Aquellas luces eran el reflejo de los misiles disparados en una serie de bombardeos en los que se utilizaron 100 misiles crucero Tomahawk disparados desde barcos estacionados en aguas del Mar Rojo y el Golfo Pérsico. Fue una verdadera tormenta en el desierto.

Habían transcurrido, más o menos, 3 o 4 meses luego del final de aquélla guerra que cedió el 28 de febrero del “buen año” de 1991. Mi mamá tenía en la mano la boleta de calificaciones color “beige” (en estos días “caqui”) que mostraba solo números negros no menores de 80 puntos. Había satisfacción en su mirada y alegría en mi rostro.

Un trimestre después, porque en el Martínez Durán las notas se daban en cada trimestre –si mal no estoy-, no sucedía lo mismo: aparecieron como 3 o 4 números rojos dentro de la libreta de calificaciones.

Lo que yo recuerdo de la guerra del Golfo, no lo recuerdo precisamente por las imágenes que se transmitieron a través de la televisión. De hecho, yo no supe cómo se miraban los bombardeos que recordé el 1 de enero de 2008, sino hasta después que me dieron la libreta de calificaciones del primer trimestre, es más, es por eso que en el segundo trimestre ya aparecieron números rojos.

La razón es muy sencilla: habíamos descompuesto el viejo televisor RCA en blanco y negro a finales de 1990 y mi papá compró uno nuevo y a colores poco antes de mediados de 1991. ¡Si mi viejo no hubiera comprado ese televisor!

…nunca hubiera sabido de la guerra… y nunca hubiera sabido de números rojos mientras estudiaba en el Martínez.

Abrazo de colores para tod@s.

Quelito

2008-03-25T16:26:00.000-07:00

En aquél entonces, yo creía que era bastante tímido. Bueno, no solo lo creía yo, de hecho, todos lo creían… o se daban cuenta. Pero el que me quitó la corona de la timidez y la llevó consigo, por lo menos un corto tiempo, fue mi querido y bien recordado “Quelito” (Rogelio). El camarada es bien recordado no tanto por las situaciones elaboradas en sí mismo, sino por su preciosísima hermana (o media hermana, que no estaba media buena, sino buena entera).

Pero volvamos al Quelito. Le decían así, claro, por el nombre. Pues, resulta que el Quelito, que levantaba polvo según me acuerdo, era exacerbadamente tímido el joven.

Recuerdo cuando teníamos que ir a los vestidores para cambiarnos en educación física (esta historia ya la conté, en el “after party” del segundo reencuentro, del 19 de enero), todos teníamos que quitarnos la ropa y ponernos la pantaloneta y la playera de física. Aquéllas playeras eran de mangas rojas o azules, según el gusto. Tenían como “mayitas” y el centro del pecho y espalda de cada playera era blanco y tenía, creo, un diz que logo del Martínez Durán –o quien sabe, talvez sí era el logo del establecimiento-, Las chicas se veían muy bien debajo de esas playeras. A casi todos les quedaba grande la playera. Ahora, la pantaloneta, esa creo que solo tenía que ser azul y podía ser cualquiera. En ese entonces estaba “de moda” (bien por moda en sí o por pura precaución) que las chicas llevaran debajo de sus faldas licras para que no se les viera… lo que, de plano, uno en la adolescencia les quiere ver. Pero, al parecer, era tan fascinante la licra esa que ni siquiera se la quitaban para hacer física, es decir, que salían en pantaloneta ¡y debajo la licra! Pregunto: ¿a qué estábamos jugando en ese entonces?

Pero volvamos al Quelito. He dicho que todos teníamos que quitarnos la ropa y ponernos el uniforme de física para recibir dicha clase. Pero el Quelito era uno de los que esperaba que la mayoría se cambiase y saliera para estar más tranquilo. Digamos que el niño tenía su “pudor”. No era el único. A mi no me gustaba quedarme en calzoncillo y, por una extraña razón (algunos dirán, seguro, “por huecada”) siempre procuraba como taparme cuando me quitaba el pantalón. ¿No les digo? Timidez, timidez (ve si en estos días me vales!).

Pero… ¡Volvamos al Quelito hombre! Recuerdo que, una vez, Pedro, uno que estaba con nosotros en 1º y que era de los más gordos (sino el que más), notó que el otro estaba bastante apartado o, mejor dicho, que se cambiaba con reserva y ¡zaz! ¡Le baja la pantaloneta!
2 libras de tomate licuadas con salsa naturas no bastarían para intentar comparar el color rojo que se le subió a la cara. ¡Pobre Quelito!

Sin embargo, el pudor no le duró mucho al joven. Bien dicen que “si no puedes contra ellos, mejor úneteles”. Cuando me vine a dar cuenta, luego ya de varias clases y cambiaderas en los vestidores, el querido camarada, prácticamente, quedaba semi desnudo y levantaba los brazos haciendo “un grito de júbilo” -dirían los buenos cristianos- y bailando algo parecido al “tongoneo” ¿recuerdan el “tongoneo”? Era “una manera sensual de seducir y enamorar”, bueno, por lo menos así decía la canción, era de un grupo que se llama Mestizzo, pero no recuerdo el año de la misma. No sé, ¡la cosa es que así bailaba el Quelito!
Ya, con el pasar de los años, hasta malas palabras decía el hombre. Bueno, mejor dicho, palabras soeces, no aptas para oídos sanos y pulcros. ¡Pulcritud! Valla vaina la que se le perdió al Quelito de aquéllos días, y todo por ver a tanto varón casi desnudo. Ja, ja, ja, ja.

Allá por el año de 2002, resultamos siendo casi familiares o algo por el estilo. Yo era novio de la cuñada de la hermana del novio o pretendiente de su media hermana, algo así. Es que ¡era chula la hermana del Quelito!

Si lo miran, me lo saludan.

La Seño Palmi.

2008-02-12T15:42:00.000-08:00

Dicen que en los frascos más pequeños, se guardan las mejores esencias. Para algunos, claro, apunta mejor aquello que dice que lo que allí se guarda son los venenos más fuertes, pero no se debe olvidar que, en los mismos frascos pequeños, también se guardan las muestras y, lo mejor, ¡se regalan!

Pero, en la pequeñez está la salvación y la verdadera entrega. Prueba de ello fue la mismísima “Seño” Palmi. Esa maestra que todo el mundo quiso y nadie pudo olvidar. Generaciones tras generaciones pasaron por el salón oscuriverde del Martínez Durán llevándose consigo, no solo las notas melódicas de una canción, sino todo el amor armónico que una maestra podía irradiar y entregar.

La Seño Palmi tenía ese no sé qué que pocos tienen. Ese no sé qué que nadie olvida. Ese no sé qué que, aunque ella ya no está entre nosotros, aún permanece.

A ella le tocó llegar al principio del año. Afanosa, más que en enseñarnos la música, en que aprendiéramos a tocar la flauta u otro instrumento musical. Para ser honesto, hubiera querido yo ponerle la atención al asunto, así como se la puse por allá por 1999: hasta canté con mi guitarra canciones revolucionarias frente a unas 400 personas en un concierto insurrecto… pero esa historia es de otras memorias.

Pues, empeñada, ella, en hacernos cantar. Recuerdo que había una canción que nos enseñó donde iban ciertas notas, digamos, DO, SOL FA Y RE, por decir algo. Pues, digamos que la clase se partía en cuatro: los de la derecha, arriba; los de la derecha, abajo; los de la izquierda, arriba; los de la izquierda, abajo. Y, entonces, los de la derecha, arriba, comenzaban: DO, DO, DO, DO,…. Y, unos cuantos tiempos musicales después, seguían los de la izquierda, abajo: SOL, SOL, SOL, SOL, SOL,… y al mismo tiempo. Otros tiempos después, entraban los de la derecha, abajo: FA, FA, FA…. Y por ultimo, los de la izquierda arriba: RE, RE, RE, RE…. El fin era que, juntos, cada grupo con su nota, formáramos una especie de acorde musical hecho a voces… ni siquiera las chicas del coro podían estar tan desafinadas.

Otro día nos ponía a cantar otra canción. Yo creo que hasta en inglés cantamos, pero, como siempre, no me acuerdo bien. También, como lo dije en la memoria anterior, aprendimos a cantar “El Hombre de Crogmañón”. Prometo que hoy mismo busco mi cuaderno de música y les cuento qué otras canciones aprendimos, porque todavía tengo por allí mi cuaderno de música.

La Seño Palmi era tan especial, que un día la fueron a buscar al instituto alumnas de la escuela donde antes ella daba clases. Esta maestra era la única, si mal no estoy, que nos daba tarjetitas cuando salíamos de vacaciones, diciéndonos que nos iba a extrañar bastante. ¿Se imaginan qué paciencia ponerse a hacer tarjetitas para todos los alumnos de ese entonces?

Allí comprobamos todos, sin duda, que los cuerpos más pequeños envuelven a los corazones más grandes. Talvez las arrugas que surcaban por su rostros solo eran un reflejo de la cantidad de historias de amor que había vivido.

No regañaba, o era muy raro que lo hiciera. No gritaba… aunque no estoy seguro si era ella la que somataba una regla de madera en la pizarra para callarnos cuando había mucha bulla.

En otra ocasión, llevó, para que todos le conociéramos, al, creo, tío segundo de mi abuelo paterno: el gran maestro José Ernesto Monzón, el autor de “Soy de Zacapa”, entre otras melodías. “El cantor del paisaje” le decían –por si no sabían-. Recuerdo que todos teníamos que hacer una fila para que el Maestro nos autografiara el cuaderno. A mí me pregunto: ¿Cómo te llamás patojo? –Oscar Monzón, le dije. –MMMM, habremos de ser parientes”. Yo solo me reí y me dio unas palmadas en la espalda y me estrecho la mano. Aquélla visita, realmente, era trascendental, pero, como siempre, seguro que no le dimos la importancia del asunto.

Pues eso, entre otras cosas que pudimos pasar allí. Eso sí, los dictados de la Seño Palmi si eran algo grandes. Y hubo tiempo, si no estoy mal, que era solo dictado, tras dictado, tras dictado. Refrésquenme esta memoria si lo que afirmo no fue así (lo voy a agradecer mucho).

La Seño Palmi fue la única que lloró cuando nosotros nos fuimos. Bueno, y cuando se fueron los del siguiente año, y los del siguiente, y los del siguiente, etc.
Talvez cada lágrima que dejaba marcada su mejilla con otro año más de vida, solo era el consuelo de la resignación de que la vida misma continúa como el tiempo y que, un día, uno pasa a vivirla en otro lado. Talvez ella sí entendía que la vida es idéntica al amor, como dice Cabral: “Nunca se muere, solo cambia de lugar”.

Que la música siga, allá donde vive ahora.

Mi abrazo fuerte para tod@s.

Música

2008-02-11T15:49:00.000-08:00

Si había una clase que me gustaba, esa era la de música. Y es que, como dice el viejo adagio: “de poeta, músico y loco, todos tenemos un poco”. Yo no sé si tuve de las tres o solo de una, pero ahí voy.

Pero, la clase esa me gustaba. Y cuando digo la clase, hago una dualidad de significados en lo que digo, porque, me gustaba la clase de música, por la música; y me gustaba la clase de música por el salón a donde debíamos ir.

¿A poco no era caquero para esos días? Butacas de dos piezas con, si tenías suerte, tu propio tablerito incorporado, salón grande donde podías estar fregando la pita en la parte de atrás, asientos escalonados que hacían más evidente cuando uno llegaba tarde al salón, etc.

Algo había en ese salón que tenía una química especial, ¿o no?

Pues, allí encontrabas de todo (que no quiere decir que todo lo podías usar). Por ejemplo, a la vista de todos los presentes había una marimba. Fue rara la vez que la vi destapada. En un cuartito que había atrás, había guitarras, redoblantes –últimos vestigios de lo que, aparentemente, había sido una banda escolar del instituto- y otros instrumentos musicales que, para variar, ahora no me acuerdo.

Talvez lo único medio malo que tenía el salón, es que era medio oscuro. Recuerdo, si la memoria no me falla y no es daltónica, que era verde. Un verde pizarrón que hacia medio tenebroso el lugar. O es que mis recuerdos se están poniendo verdes en mi cabeza o las ideas se me están poniendo oscuras.

Al mando estaba el Mandibulín. No recuerdo como se llamaba ese profesor. Alto, delgado, con anteojos y un su mostachito que, de plano, para él era medio sexy. Le decían “mandibulín” por el mismo motivo que un tal “werner” tenía apodo (ustedes, mujeres, sabrán).

Ese mandibulín tuvo la osadía de iniciarnos en la música selecta. Música clásica, pues, para los ávidos de cultura musical. Nos presentó a Bethoven y, seguramente, también a Mozart y a Hendel. No recuerdo bien, pero sí estoy seguro que fue allí, en esa clase de música, con el mandibulín, cuando aprendí que la melodía con la que entra “El Chavo del 8” era un fragmento de un movimiento de una melodía de música clásica. Bárbaro ¿no?

Pero, un día, don “cuento”, mandibulín, tuvo la “brillante” idea de enseñarnos el pentagrama, en clave de sol, y meternos en la cabeza, de manera gráfica, las equivalencias de los símbolos musicales que aparecen en el susodicho pentagrama: las corcheas, las blancas, las negras, las semicorcheas, las redondas, etc.

¡a-la-ma-dre¡ Esa clase fue dura. Cada uno tenía que pasar al pizarrón y mostrar las equivalencias. Por ejemplo, si Marco pasaba al frente, el maestro le decía: “Dibújeme 2 redondas”. Y tenía Marco que hacer las redondas. Pero después pasaba, digamos, Adriana, y el Prof. le decía “Hágame 2 redondas pero en corcheas” y va Adriana y hace la cantidad de corcheas que caben en 2 redondas, y después pasaba Manuela, por decir, y el Prof. atacaba: “Póngame las 2 redondas pero en negras” Y va Manuela a hacer la equivalencia… ¿Y si no te acordabas? ZAZ!!! La cagada fantasma. Qué huevos.

Dos cosas hacían más horrenda aquélla clase: los que íbamos pasando, si no íbamos por lista, íbamos pasando de acuerdo al lugar donde estábamos sentados –no recuerdo cuál de las dos fue el método- y, la segunda cosa, era que, cuando te tocaba hacer los míseros círculos de las figuritas esas, a puro huevo, A PURO HUEVO, tenías que hacer, primero la mitad del círculo abajo, y después la mitad del círculo arriba. Si no lo hacías así… ¡TOMA! Te caía la regañada del Mandibulín.

Más o menos unos tres meses después de haber comenzado las clases, allá por 1991, los que fueron a sufrir todo el merequetengue de las corcheas, negras, fusas y difusas, fueron los de Comercio o del Aqueche –para variar, no me acuerdo- porque el Prof. hizo intercambio de plazas y llegó, en su lugar, la muy bien y gratamente recordada Seño Palmi.

La misma que dejó por un lado a Bethoven y se esmeró en que aprendiéramos de memoria “El Hombre de Crogmañon”:

El hombre de Cro,
el hombre de Ma,
el hombre de ñon…
El hombre de crog ma ñon,
pedrito pedrusco pedroso era un hombre de piedra y de gran corazón,
la la la”.

Estoy seguro que la Seño Palmi, se merece un capitulo aparte.

Abrazos clásicos y besos musicales para tod@s.

Escarmiento

2008-02-11T15:20:00.000-08:00

Honestamente, no recuerdo bien por qué fue.
Seguramente, algo malo tuvimos que haber hecho o, peor aún, alguien ha de haber hecho algo malo, realmente malo (muy malo) –aunque para estos días, seriamente estúpido- para que nos pusieran a hacer lo que en esa mañana nos pusieron a hacer.

Recuerdo que al día siguiente de que nos pusieron a hacer eso que estoy contando, todos se quejaban de harto dolor. Ese dolor serio que le entra a uno alrededor de los huesos y que se precia de intocable, porque cuando a uno lo tocan, ahí donde duele, simplemente, no se aguanta.

Tampoco recuerdo si ese día estaba claro o estaba nublado. Pero lo más seguro es que había bastante calor o, por lo menos, todos estábamos hiper acalorados por lo que había pasado. Pero creo que no llovió, porque, si mal no estoy, no era día de invierno. En esos años la temporada no estaba tan loca como lo ha estado por estos días: hoy llueve, mañana sol, pasado sombra, después calor y, de ahí, frío. Uno no entiende.

Pues bien, al que si recuerdo, pero no recuerdo (porque lo recuerdo a él, a lo lejos, pero no recuerdo su nombre) era a un gordito, bien gordito, blanco, pelo corto con voz firme, y también al “Quiché”. El Quiché tenía planta de indígena, sí, pero no le decíamos así porque así queríamos decirle, sino porque así era su apellido. De esos apellidos que cazan bien con la persona.

Insisto, esa mañana – porque, efectivamente fue de mañana- nos tocaba la clase de educación física, con el Diablo. De hecho, ya habíamos pasado la clase de física, es más, algunos ya se habían puesto el pantalón gris “Oxford” de tela adquirida en “Novatex” propio del uniforme, cuando nos pusieron a hacer aquello de lo que hoy hablamos.

Ese Diablo se dio gusto esa mañana que se me ha quedado trabada en la distancia.

Pero, también honestamente, no recuerdo bien en qué consistió aquello. Pero sí recuerdo que fue una tarea física ardua, bastante dura, durísima para mejor decir. Tampoco estoy seguro si nos pusieron a alguien para dirigirnos o no nos lo pusieron. Y tampoco estoy seguro en mi memoria si ese alguien fue de otro grado o era mujer. Lo siento, no me acuerdo.

Pero sí sé, y lo sé muy bien, que después de las más de 200 sentadillas que nos pusieron a hacer por no sé qué cosa aquella mañana después de la clase de Física en el Martínez Durán, justo antes de la hora de salida, después de ese castigo, para ese entonces muy doloroso, algunos estaban llorando, otros maldiciendo y, los más reservados, como yo, imaginando que, con ese calor y castigados por ese mísero Diablo, seguro que habíamos conocido, a base de dolores musculares, un poquito lo que era, en aquéllos días, el infierno.

Saludos a mis compañeros, y no a las compañeras, porque no fueron ellas a las que les tocó el recuerdo del castigo.

Pero abrazo para tod@s.

Los Nazarenos.

2008-01-18T17:13:00.000-08:00

Nazarenos españoles. Similares a los que describe Jose Milla en su obra de 1867

Bueno, ¡las benditas comprobaciones de lectura! A la “seño” Etelvina se le ocurrió ponernos a leer. Algo que no hacíamos muchos, por cierto – talvez no pasábamos, en ese entonces (y por lo menos yo) de la “revista chicos”-. Pues se le ocurre ponernos a leer “Los Nazarenos”. ¿Alguien se acuerda de la historia de los Nazarenos? La historia de una comunidad secreta conformada por individuos de todas las clases sociales de la Guatemala de antaño, cuando la capital estaba asentada en lo que hoy conocemos como Antigua Guatemala (¿verdad que dan ganas de tomarse un par de cervezas cuando uno dice “Antigua”?). Es una novela ambientada en el siglo XVII, pero escrita en 1867, por Pepe Milla.

Pues ¡la mendiga novela era como así de grueso!! Bueno, perdón, pensé que me estaban viendo. Pues tenía demasiadas páginas. Solo de verla no daban ganas de leerla. Sin embargo, la historia era muy buena, tanto, que yo la leí como dos veces. Me aprendí de memoria los personajes, las situaciones, los secretos, las tramas, las intrigas, las palabras de los protagonistas, los pasadizos secretos… ¡Todo! Me recuerdo todavía de la "clave" que utilizaban los Nazarenos para identificarse, que, por cierto, fué una de las preguntas del examen: Uno decía "Malo mori" y el otro contestaba "Quam Foedari". Eso significa: "Mejor morir, que perder el Honor"... o algo por el estilo.

¡Pues no estuvo mal! Cuando nos hicieron la comprobación de lectura, la primera que yo conocía a lo largo de mi “carrera escolar”, comencé a leer las preguntas, no sé por qué, pero recuerdo que fue la primera vez que le hice caso a la maestra cuando nos sugirió que, antes de contestar, leyéramos primero las preguntas y contestar la más fácil. Bendito Dios, a mí todas me parecieron fáciles después de leerlas y… ¡ZAZ! Saqué 100 puntos! (los únicos que creo que saqué en toda mi vida prevocacional –creo-)

No negaré que fue una gran satisfacción… hasta que, claro, aunado ese triunfo al hecho de haber realizado el bendito trabajo de “¿Quién soy yo?”. Fui semi predilecto de la seño Etelvina y a cada rato me venía preguntando la maestra cosas y todos me miraban con cara de… saber con qué cara me miraban, no muy me acuerdo. ¡Vamos! Eso fue en el, como suele decirse, “buen año” de 1991. Todo marchaba bien… hasta que mi papá decidió comprar la televisión en la casa ¡y a colores!

En ese entonces no teníamos televisión, pero esa será otra historia.

Talvez no fue muy entretenida, pero si memorable... por lo menos para mí.

Los quiero a tod@s.

La Seño Etelvina.

2008-01-11T17:51:00.000-08:00

Una de las cosas que, a estas alturas, son interminables, son las comprobaciones de lectura. Y digo interminables porque empecé a tener conocimiento de las mismas o, por lo menos, llamarlas de ese modo, justamente en el buen año de 1991, con la maestra de Idioma Español. Por supuesto que antes, en mis años de primaria, ya me hacían las mentadas comprobaciones, pero nadie las llamaba así. El término sonaba “interesante”, digamos. Y, cuando digo interminables, es porque aún no terminan (o es que el que no termina soy yo, porque ya van 11 años de Universidad ¡Y no hay modo!).
El caso es que, en Idioma Español, tuvimos las comprobaciones de lectura y, si no estoy mal, todo fue “por culpa” de la obsesionada maestra Etelvina (a puras penas me acordé del nombre, no me pregunten el apellido). Una maestra, en lo que recuerdo, cachetoncita, morena clara, ojos claros, boca chiquita, pelo digamos que rizado o medio colocho y muy pequeña. Eso sí, una proyección de voz impresionante y, como todos o casi todos los maestros de aquélla época, una letra cursiva bellísima.
Esta maestra fue la que, aparte de las comprobaciones de lectura, se tomaba –o nos hacía tomar- “la molestia” de hacernos un examen autocrítico de nosotros mismos. ¿Cómo lo hacía? Con un famosísimo ensayo, que venía de generación en generación –porque a mi hermana mayor también le tocó hacer el mismo ensayo-, que llevaba por nombre “¿QUIÉN SOY YO?”. Resulta que tenías que escribir en unas 5 hojas, más o menos, quién eras, qué hacías, en dónde vivías, cómo vivías, con quién y por qué hacías las cosas que hacías. Todo a mano, y no porque en ese entonces no existieran las máquinas de escribir -a parte que muchos todavía no sabíamos usarlas-, sino porque estaba empeñada en que uno escribiera para juzgarle la ortografía y, por supuesto, la caligrafía (méndiga caligrafía).
“¿Quién soy yo?” era la pregunta que me hacía con la mano puesta en la barbilla y mirando hacia el horizonte, cuando de pronto llegó una amiga de mi hermana mayor a la casa. Cuando esta amiga de mi hermana, que si mal no estoy se llama Paty, vio el trabajo que estaba haciendo, me dijo: “¡No hombre! Si eso es bien fácil. ¿Querés ser el ejemplo de tus clases con esa maestra y que para cualquier cosa siempre te pregunte a ti y que piense que eres el más pilas? Si me lo hubiera preguntado en estos años, mi respuesta hubiera sido ¡A HUEVOS! Pero, en aquellos años la inocencia aún no estaba perdida, ni podrida. Pues ¿cómo le hago? –Fácil, en lo que vas escribiendo, vas poniendo fotos de cuando tu eras pequeño. Poné fotos, fotos y muchas fotos y ponelo así, bonito. Ahí vas a ver si después te dice “Monzón aquí”, “Monzón allá”. Te lo digo porque así lo hice yo cuando ella me dio clases y no dejaba de ponerme de ejemplo, ¡hasta mal me caía eso después! ¡Preguntale a tu hermana, vas a ver!.
Pues, dicho al hecho, y la cosa que me costó un repecho (¿?) Voy con el trabajo y las fotos –que a saber qué se hicieron las mendigas fotos esas, mucho menos el trabajo- y ¡ZAZ! ¡Qué razón tenía la Paty! ¡Ay Dios! Fui la idolatría de la maestra por meses. Me ponía a leer para todos, me felicitaba por mi letra, me preguntaba siempre de los libros de José Milla y un montón de cosas más que, gracias a Dios, no me acuerdo a estas alturas. Ella siempre pensó que la idea había sido mía y solo mía… pero ahora ustedes saben la verdad.

Un día la maestra estaba dándose un baño, cuando de repente ¡resbaló!
Esa fue la última ducha de su vida… y también su último día.
Nosotros acabábamos de salir del 3º básico cuando eso pasó, según dicen.

La seño Etelvina. ¡Grande ella! ¡Qué sabiduría! Y uno que no la ve hasta cuando está lejos.
Talvez por eso estamos todos nosotros, los de aquéllos años, lejos ahora…

...para querernos como nos estamos queriendo.

Saludos.

Adrianita

2008-01-04T16:01:00.000-08:00

En la foto: Adriana, yo, Dorothy, Marco y Manuela, en la reunión del 22 de diciembre, 2007.

Que bárbaro. Pasaron apenas unos 15 o 20 días desde que se llevaron a la Vicky, y el Coca ya andaba haciendo de las suyas en el Martínez Durán.

Es increíble como es que uno pensaba que, aquéllas cosas que sentíamos hacia otra persona del sexo opuesto, se llamaba “amor”. No. No era nada de eso, aunque la afirmación venimos a descubrirla algunos años más tarde. Talvez a algunos ya cuando les salieron las primeras canas.

Pues bien, se fue la Vicky y me quedé solo… ¡o libre!. Y al Coca se le metió el Monzón, o sea, el indio –no le digan “indio” al indígena porque los pueden meter presos. Oficialmente, ya es un delito decir “indio”- y comenzó, también a saber por qué, a echarle los canes colmilludos a “la Adriana” (si, ya se: la mesa, la silla, etc.).

En un día normal, de esos en los que todos se ponían a jugar basket o a pasar el rato en las banquitas que rodeaban las canchas o, mejor aún, a estar pelando a la gente en el murito ese que nos separaba del EFPEM, me picó el zancudo de la ansiedad y de querer sentir, por lo menos un ratito, un poquito de cariño con más calorcito de parte de mi querida amiguita (por chiquita) Adriana.

Aunque nadie se lo crea, y menos yo, la chiquita esta me comenzó a gustar. No se si mucho, pero me comenzó a gustar. Creo que, ya para ese tiempo había conocido y comenzado a platicar, honestamente tampoco recuerdo cómo fue, con Dorothy, esa mujer que llego a ser lo mejor de lo mejor para mi.

Ruégoles me disculpen. No estoy seguro si esto fue en 1991 0 1992. Yo creo que fue en 1º porque recuerdo que fue poco después que la Vicky se fue. Aunque, en la última reunión, Dorothy cuenta que le decía a Adriana que me hiciera caso. Lo siento, lagunas mentales difíciles de recuperar.

Lo cierto es que a mi se me metió el zancudo y la gana de hacer mi novia a Adriana.

Yo creo que fue un recreo. No logré entender por qué, pero las canchas de basket siempre estuvieron algo así como que “divididas”. En la parte sur de ambas canchas, siempre hubo gente ‘intrascendental’. Desconocidos. En la parte norte, solo personas semi populares. ¿Nunca se dieron cuenta que Marco era un muy buen jugador de basket junto con el otro moreno que estaba con él –fanatiquísimo de los “Bulls” de Chicago- y que solo jugaban en la parte norte de la cancha que estaba más cerca de la cafetería del EFPEM? Esa área como que era solo para los que, de verdad, sabían jugar el deporte. Pues “a saber”. Lo que si no olvido es que en el área norte de la cancha que estaba cerca del muro, que no comenzaron a construir sino hasta que nosotros comenzamos a estudiar allí (antes no había muro sino que solo una malla mal parada en la que podíamos ver cuántos carros pasaban por la Petapa y los conductores podían ver cuántos hijos de su madre andaban escapándose de sus aulas en horas de clase), perdí como dos suéteres… y qué mal matadas me daba mi mamá cada vez que perdía el suéter gris con cuello en “V”.

Pues, volvamos, fue un recreo. Y le dije a Adriana, si mal no recuerdo, “¿Puedo hablar contigo?”. Cuando uno va a decirle algo decisivo a una persona que quiere, lo hace de dos maneras que son harto predecibles: si pregunta ¿puedo hablar contigo? Le está indicando que desea hacerle saber algo de manera íntima con deseo de respuesta y la otra persona ya sabe qué cosa le van a preguntar y qué línea sentimental lleva el tema que, a continuación, tocarán. Pero, por el contrario, si la pregunta o la frase es “Quiero hablar contigo o TENGO que hablar contigo”, ya sabe uno que, lo más seguro, es que lo manden a volar o le indiquen a uno que la relación existente entre ambas personas, simplemente, se va a ir a la basura.

Pues bien, yo pregunté: ¿puedo hablar contigo? Y, seguramente, la otra ya sabía que rayos iba yo a decir. Lo deduje por la cara que me puso luego que le pregunté. Lástima que la mente guarda imágenes que no pueden imprimirse en ningún tipo de papel, ni siquiera con los últimos avances de la tecnología actual. Pues hicimos una conversación bastante frívola. Ya me imaginaba yo que aquello no iba a llegar a ningún lado. Nos sentamos en una de las banquitas que, si alguna vez se fijaron, tenían bonitos acabados en las “patas” de las mismas. Un contorneado algo interesante pero seguramente sencillo de hacer para los maestros de la escultura de hoy. Además las bancas tenían toque: eran con puntas curvas y la línea curva, sabrán, es la expresión de la belleza. Por eso a nosotros los hombres nos gustan las curvas de las mujeres y, mientras más curvas, mejor. Pero, decía, estábamos en la banca, y no había modo que yo me atreviera a hacer la misma estúpida pregunta. Y es que, como Adriana se empeñaba en evadir cada cosa que yo preguntaba, ya no estaba muy seguro yo de decirle lo que tenía que decirle. Miraba yo para todos lados y los compañeros corriendo de arriba abajo. Yo deseaba que no fueran a tocar el timbre porque, seguro que íbamos a tener clase con la Albamerica y ya no iba a tener la oportunidad de hablar con Adriana. La banca esa, para que se ubiquen, estaba al costado oeste de la cancha que estaba próxima a la cafetería del EFPEM. De hecho, era la segunda, creo, viniendo de norte a sur (¿los hago bolas?). Creo que, algo lejos, acechando, estaba Manuela siempre pendiente de ver qué pasaba. Es que Manuela y Adriana siempre andaban juntas. De seguro esta ya sabía lo que yo iba a decirle a aquélla.
Entonces, después de tantas vueltas que le di al asunto (ya vieron que no soy nada bueno para eso, j eje), por fin lancé el golpe y pregunte lo que ahora, francamente, no me agrada reproducir: “Adriana, ¿quieres ser mi novia?”

Han pasado, más o menos, 16 años de aquel atrevimiento y aún no olvido la méndiga respuesta:

“No, porque la Vicky me hizo prometerle que, si alguna vez tu te me declarabas, yo le iba a decir que no y no puedo faltar ni romper esa promesa”.

Mendiga Vicky, me jodió aquí y sin estarlo.

El 22 de diciembre pasado me enteré, en confesión tipo Big Brother, que lo de la promesa era mentira y que, simplemente, yo no le gustaba a Adrianita.

Adriana: Un beso a la distancia.
Feliz fin de semana para tod@s.

Del amor y esos primeros demonios.

2008-01-04T14:36:00.000-08:00

Aparentemente, el amor me llegó temprano.

Desde 1984, si no estoy mal, mi papás nos llevaron, a mis 2 hermanas y a mí, a vivir al recién inaugurado condominio multifamiliar – ¿redundé?- Nimajuyú. Para ese entonces, yo estaba por cumplir los 6 años.
Poco menos de 10 años después de estar viviendo allí, una familia nicaragüense fue a vivir también al condominio. Era la familia “Rodríguez Cruz”. Al igual que la mía, de 5 miembros: los papás, 2 hermanas y 1 varón, pero, a diferencia, el varón en esa familia era el más chico y, en mi caso, yo soy “el mediano”.
Resulta que la hermana mayor, Raquel –me encanta el nombre-, era contemporánea de mi hermana Verónica. La de “en medio”, Virginia, era contemporánea mía, y el pequeño, Jairo, de mi hermana menor Nancy.
La suerte quiso que Virginia comenzara a estudiar en el Martínez Durán el mismo año en que yo debía comenzar a estudiar allí también. Cabe resaltar que mis viejos, perdón, mis papás decidieron inscribirme allí porque ya mi hermana mayor llevaba 2 años estudiando en el lugar. A pesar de ser vecinos ya de algunos años, no mucho nos hablábamos con Virginia, sino solo al estar juntos en el instituto y es que, quiso la suerte también, que ambos estuviéramos en el mismo salón de clases (en 1º C).
No sé por qué, de veras que no sé, la “ishta” ésta me llamó la atención –lo juro, no sé por qué-. En su casa la cuidaban mucho. Era muy enojada -¡suerte la mía que no se me quita!- y bastante recatada, claro, era evangélica (aunque si hubiera sido católica hubiera sido la misma historia).

Recuerdo que, a lo largo de una o dos semanas, comencé como a cortejarla ¿no?: platicar más con ella, averiguar un par de cosas más de ella, hablarle más en la colonia, etc. Era bárbaro porque, si bien las clases habían comenzado por ahí por febrero, ya en marzo andaba yo siguiéndole la cola a la patoja. ¿Y cuál era la prisa pues? A saber. Lo cierto es que, una mañana, antes de una clase de educación física con el Diablo, el maestro pues, yo andaba mucho con Adriana para que me ayudara, y es que Adriana y la Vicki (así le decía ya) andaban juntas por aquél entonces. Entonces yo andaba haciendo de Adriana mi cómplice para ver como le podía “caer” a la otra.
Entonces, antes de la clase de educación Física le dije a Adriana… no me acuerdo qué le dije pero creo que la mandé a que le preguntara a la Vicky si -lo de siempre, maldita sea- “quería ser mi novia” (¿Por qué uno tiene o tenía que hacer siempre esa pregunta estúpida?). ¿Qué fue lo que me respondió?
¡Pues también la cagada de siempre, claro! “Lo voy a pensar”. Por lo menos, me dio menos tiempo que “el de costumbre” pues me aseguraba que después de la clase de física tendría la respuesta.

Bueno, ya, a tener paciencia, creo que para eso si era medio bueno, para tener paciencia.

Entonces comenzamos la clase de física. Lo de siempre ¿no? A correr, correr y correr y darle no sé cuántas vueltas a las dos canchas de basket y, a veces, llegar a las de voley. No recuerdo cuántas vueltas eran, pero lo que sí recuerdo, es que Marco Alfaro siempre iba, o adelante o en medio del grupo, pero siempre iba cantando y gritando: “¡¿Listos para la montañaaaaaaa?! Y todos habíamos aprendido a contestar: ¡¡KAIBIL!” Y viene Maco de regreso: “¡La montaña es nuestro retooooo!” Y, otra vez todos: “¡KAIBIL!”. Y viene Maco otra vez, esa no la recuerdo bien pero creo que decía: “¡Cuatro hombres como sapo!” Y otra vez nosotros “¡KAIBIL!”… Pobres nosotros. Imitando ingenuamente a los peores soldados que ha malparido la Patria solo para acabar con sus paisanos hermanos. En ese entonces aún Guatemala vivía los peores y más crudos años del conflicto armado. ¿Pero qué íbamos a saber de eso nosotros? Es más ¿Qué nos iba eso a importar? Solo la pasábamos bien y eso, al fin de cuentas, era lo que a nosotros nos importaba.

Terminada la clase de física, todos sudorosos y medio cansados –pero alegres, claro- fuimos de regreso a los vestidores. Por cierto que era una maravilla eso de los vestidores. Ya no solo era de ponerte una pantaloneta debajo del pantalón y esperar que llegara la hora de física y guardar el pantalón, sino que era de ir y cambiarte completamente en los vestidores. “¡Que caquero!” pensaba yo. Se pasaban buenas charadas en los vestidores también. Otro día les contaré la evolución del “Quelito”, el Rogelio, otro gran camarada que ahora se me vino a la memoria.

Pues, vamos, que la nena esta me tenía esperando ¿no? Me cambie rápido para saber la respuesta que, ya para esas horas, el último periodo, me tenía ansioso.

Yo creo que ese día, o fue martes o fue jueves. Ese día también tuvimos clase de Artes Plásticas y andábamos llevando nuestro ¿cómo se llamaba? El “chunche” ese donde teníamos que meter aquéllos grandes formatos. ¿Porta formatos? ¿no? Pues no me acuerdo ahora. También llevábamos allí la Regla “T”.

Pues, que la “méndiga” esta (ja ja ja) ya se había adelantado, es decir, ya había salido del instituto, se había ido por las gradas aquéllas que separaban el Instituto del EFPEM, las del muro. Entonces, yo que salgo corriendo detrás de ella y gritándole: “¡Eh! ¡Vicky! Espéreme!!! (Ah, es que para ese entonces yo no tuteaba mucho, j eje) Y viene la otra a hacerla cansada:

La alcanzo y le pregunto: -¿y entonces qué?
-¿qué de qué?
-¿Qué? ¿No le dijeron pues?
-¿Qué cosa?
-¡Ay no se haga hombre!
-ja ja jaj a.
-¿Entonces?
-¡Mejor apúrese!
-¡No hombre! ¡En serio! ¿No quiere?
-(sonrisa) ¡Bien hombre! ¡Apúrese y nos vamos!

JA JA JA JA!!!! BIEN!!!! Allí estaba yo que no cabía de la alegría. Y nos fuimos agarraditos de la mano y, en el primer árbol que encontramos, nos dimos un beso de esos que solo salen en las telenovelas que pasan en las horas más oscuras de la noche… J AJ JA JA JA JA. Son mentiras, nos fuimos juntos, cada quien cargando sus cosas y esperando el ruletero “Venezuela” que nos iba a llevar a casa.

Virginia y yo duramos más o menos tres meses. El 3 de junio de 1991, ella cumplía 13 años. Al día siguiente, se la llevaron de regreso a Nicaragua. Nunca la ví desde entonces. Supongo que ha de ser ahora una mujer muy feliz. Bueno, yo espero que sí. Nunca nos besamos, exceptuando una vez que se despidió de besito en le majilla con Mario, su eterno enamorado –al que nunca le hizo caso, claro- y yo le “reclamé” que no me había besado a mí y entonces decidió ella darme un beso muy bonito en la mejilla –que le costo mucho, por cierto-. Fue la única vez. Apenas y se animaba a irse conmigo de la mano. Lo último que hizo fue escribirme una notita donde, en lo que recuerdo, decía algo como:

“amor mío ¿por qué yo nací?
Amor mío ¿por qué te quiero tanto así?
Amor mío ¿por qué te conocí?
…no eras para mí.

Y otras cosas más que decía en donde se despedía y me pedía que no la recordara más (supuestamente para que yo no sufriera).

Les mandaría la única foto que tenía de la niña, con todo y la notita, pero resulta que, en 2000, yo creía que me iba a quedar con una mi cobanerita y quemé todo papel que tenía de amores pasados.

El viento abrazó las cenizas de mis amores escondidos… y de la Vicky también.

Los quiero a tod@s.

De los maestros y algo más.

2008-01-04T13:30:00.000-08:00

A mí me tocó estar en 1º. C. Realmente estaba sorprendido. ¿Cómo no estarlo? Yo estaba acostumbrado a estar en la sección A o en la sección B. ¡¡¿¿PERO EN LA ‘C’??!! ¿A qué estábamos jugando? ¿Acaso era normal tener más de dos secciones?
Pues me fui de espaldas al comprender que no solo había sección C y sección D, ¡TAMBIÉN HABÍA SECCIÓN “I”! ¡NUEVE SECCIONES! ¡Dios mío! Demasiada gente. Por lo menos tuve la fortuna de estar entre las primeras. A lo mejor de algo eso iba a servir.

Recuerdo a algunos de mis primeros amigos: Mynor, justamente, Erick también. Él vivía en Ciudad Real. Ese Erick era bien “buena onda”. Anduvimos juntos un resto de tiempo, claro, mientras duró el primer año nada más porque, después, estuvimos en secciones diferentes y, aunque en el último año estuvimos juntos de nuevo, la cosa ya no era la misma. Es increíble como giraban las vidas en tan pocos años y estando todos en el mismo lugar.

Recuerdo que allí, en 1º C, también estaba Manuela (hoy Carina, ja ja ja). Allí conocí a Adriana y también estaba Jimmy y, si mal no estoy, creo que Delmar también (¿o no?), junto con él también estaba Mario –eterno enamorado de Virginia, nicaragüense y también vecina mía y, después, otra cosa más-. Con Adriana tuve la suerte de tenerla siempre “en la cola”, digo, porque su apellido ‘Morales’ siempre estaba detrás del mío que es ‘Monzón’. Entonces siempre andábamos por las claves 22 o 23, por ahí.

Creo que también estaba Youri, creo que Elia también. En ese año también estuvo conmigo Pati (la colocha embarazada –delgadita ella en ese entonces y con una vocecita bien aguda también-). Maco también estuvo en 1º. C. Y otros tantos que, francamente, no me acuerdo.

Esos años fueron buenos.

Entre nuestros profesores y maestros estaban Mrs. Reyes, la maestra de inglés. Lindísima ella. Alta, blanca, ojos verdes, cabello negro y una camioneta blanca impresionante. También estaba una maestra algo mal encarada de Sociales que no recuerdo el nombre. No sé si para bien o para mal pero fue esta maestra la que, aparte de su clase habitual, tuvo la suerte ser nuestra “maestra guía”. Nadie imaginaba tampoco que, a ésta maestra, le tocaría llevar la carga de un cáncer que le quito el cabello unos años más tarde. Creo que ya murió, aunque mejor si todavía no. También estaba la maestra de Idioma Español. Una gordita ella que no recuerdo el nombre, pero que le encantaba ponernos a leer y hacernos comprobaciones de lectura. Con ella leí por primera vez a José Milla (y me gustó mucho). Ella si ya se murió. También estaba el profesor de física que, no sé por qué, y no me acuerdo, le decían “El Diablo”. Además, estaban todos los profesores de las “áreas”. Éstas eran algo así como las clases de Artes Industriales y Educación para el Hogar. Pero, creo, que todos teníamos que pasar por todas, o casi todas, porque yo recuerdo haber recibido algo de cocina, algo de estética, algo de corte y confección y también Metales, electricidad y Maderas, ésta última en la que yo me pararía quedando, pues, en el 2º año, uno debía escoger una diz que especialización Ocupacional. También estaba la maestra de Artes Plásticas, una gordita muy “fashion” ella. Recuerdo sus mejillas rosadas de tanto rubor y sus pendientes de aros bastante grandes. Con esa maestra “aprendí” a moldear o modelar jabón y convertirlo en la figura que yo quisiera (j aja j aja). No recuerdo, ahora, quién nos daba la clase de matemática, pero sí recuerdo quién nos daba Ciencias Naturales: la famosa pero semi odiada o temida talvez maestra Albamerica. Que nombre ¿no? La maestra más rara que uno pueda tener en la vida. Curiosamente, era de las pocas que le sabía todas las mañas a uno y tenía la virtud de saber ponerlo a uno en ridículo, azareado o, peor aún, humillarlo delante de toda la clase. Decir “viene la Albamerica” era decir “Ahí viene el Diablo” –y no precisamente el profesor de física-. Hubo un tiempo en que, si mal no estoy, se le murió la mamá y nunca se quitó el luto. Es más, yo no la puedo recordar con otro atuendo que no sea de color negro. Tan negro, como la vida que nos hacía llevar en cada una de sus clases. Para mi suerte, le gané el curso en el 1º básico. No sé si viva todavía, supongo que no. Recuerdo a mis maestros ya algo grandes y arrugados, algunos, que, supongo, 15 años ya les habrán caído fuerte.

Ahora el viejo soy yo… y otros que también recuerdan estas cosas conmigo.

Saludos a tod@s.

Cuando todo comenzó.

2008-01-03T15:25:00.000-08:00

No recuerdo bien la fecha, pero talvez era enero. Y digo “talvez” porque allá en el Martínez –la Escuela de Aplicación con Orientación Vocacional No. 23 Dr. Carlos Martínez Durán, Avenida Petapa y 32 calle, zona 12- las actividades estudiantiles comenzaban a finales de ese mes o muy a mediados del siguiente, febrero. Razón de más como para no estar contentos y ser la envidia de los amigos de la cuadra –mientras todos habían terminado las vacaciones, nosotros aún gozábamos de las mismas-. Lo que sí sé, y muy bien, es que fue en el “viejo y juvenil” año de 1991. Yo recién terminaba la primaria.

Pasados los trámites correspondientes de inscripción y distribución de grados, los nuevos estudiantes fuimos convocados al, para ese entonces, enormísimo Salón de Usos Múltiples. Todos hacíamos una enorme fila y esperábamos a ver qué pasaba. Claro, no hay que olvidar que todos íbamos con cara de pollitos comprados. Es más, algunos, todavía más osados (o abnegados) aún iban con el uniforme de su colegio o escuela anterior. Creo que nadie tenía todavía el uniforme gris-blanco del Instituto; aunque, para ser honestos, no lo recuerdo bien.

A mi me paso una cosa muy curiosa. Delante de mí estaban dos señoritas. Señoritas para ese entonces, porque por lo menos una de ellas, en los próximos dos años dejaría de serlo.

Recuerdo que ambas eran enormes en comparación mía. ¡Altísimas!. También recuerdo que una, chupándose un bombón, de esos que tenían el chicle de sabores en el centro, tenía el cabello rizado, medio pintado –en esos tiempos aún no conocía yo el calificativo de ‘oxigenado’ para ese tipo de cabello-. La otra, un poco más trigueña. Ambas me veían “hacia abajo”. Yo era demasiado pequeño. No estoy seguro si se reían conmigo o se reían de mí. La trigueña comenzó a platicarme y, ya roto el hielo, la de pelo rizado también lo hizo. Yo, un tímido de primera mano, al principio y apenas y platicaba con ellas, pero después ya platicamos “fluidamente”.

Ellas fueron mis primeras amigas del Martínez Durán. Ni siquiera el mismo tiempo tenía pensado que, tres años después, la trigueña sería la última novia que yo tendría en aquél lugar.

Por si se recuerdan, la colocha era Pati, muy amiga de Mynor Chavez, el primo de Auri -el morenito delgado- que quedó embarazada en el tercero básico y ya no se le volvio a ver más por el instituto -o por lo menos yo ya no la vi- y la trigueña era Elia.

Talvez también recuerden ese día.

Saludos.

Sumergido... antes de comenzar a volar.

2007-11-08T15:25:00.000-08:00

Este es Sebastian, mi hijo, el día en que lo pudimos conocer. Eso hace ya más de 2 años... y antes de comenzar a volar.

El vuelo submarino... (racional)

2007-08-05T14:19:00.001-07:00

La indesición de navegar arriba o volar abajo.
La incertidumbre de estar y no estar o viceversa.
La mala costumbre de querer estar en dos lugares a la vez.
La utopía de las "2 glorias juntas".
El equilibrio,
el claroscuro,
el ambidiestro,
la doble vida,
el limbonauta,
el sonido estéreo.
El ir y venir,
el aquí y allá,
la mujer y la amante,
la niñez y vejez
la vida y la muerte

...el vuelo submarino.

¿Y dónde vuela la música?

2007-08-05T13:26:00.000-07:00

Extiende tus alas para sumergirte en la música que se hace aquí
y que nunca vas a escuchar en la FM
http://www.imagen-radio.com/

Parte I

2007-08-05T13:04:00.000-07:00

Fue difícil.
La tecnología les llegó temprano a algunos -de esos, seguro ya no somos parte-.
Pero aquí estamos.
Comienza la tarea, es decir, el viaje.
Por debajo de aguas azules o por encima de los cielos cristalizados.
Navegando entre las nubes o volando por oleadas.
Aquí estamos, extendiendo nuestras alas para sumergirnos

...bienvenidos al vuelosubmarino.